В степи
Вчера в степи я слышал отдаленный
Крик журавлей. И дико и легко
Он прозвенел над тихими полями…
Путь добрый! Им не жаль нас покидать:
И новая цветущая природа,
И новая весна их ожидает
За синими, за теплыми морями,
А к нам идет угрюмая зима:
Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
Осенний вечер, тучи нагоняя,
Открыл в кустах звериные лазы,
Листвой засыпал долы и овраги,
И по ночам в их черной темноте,
Под шум деревьев, свечками мерцают,
Таинственно блуждая, волчьи очи…
Да, край родной не радует теперь!
И все-таки, кочующие птицы,
Не пробуждает зависти во мне
Ваш звонкий крик, и гордый и свободный.
Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры,
Когда в степи седой туман ночует,
Когда во мгле рассвет едва белеет
И лишь бугры чернеют сквозь туман.
Но я люблю, кочующие птицы,
Родные степи. Бедные селенья —
Моя отчизна; я вернулся к ней,
Усталый от скитаний одиноких,
И понял красоту в ее печали
И счастие — в печальной красоте.
Бывают дни: повеет теплым ветром,
Проглянет солнце, ярко озаряя
И лес, и степь, и старую усадьбу,
Пригреет листья влажные в лесу,
Глядишь — и все опять повеселело!
Как хорошо, кочующие птицы,
Тогда у нас! Как весело и грустно
В пустом лесу меж черными ветвями,
Меж золотыми листьями берез
Синеет наше ласковое небо!
Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
Осинников поблекших аромат
И слушая дроздов пролетных крики;
Люблю уйти один на дальний хутор,
Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
Как бархатом блестят на солнце пашни,
А вдалеке, на жнивьях золотых,
Стоит туман, прозрачный и лазурный.
Моя весна тогда зовет меня,—
Мечты любви и юности далекой,
Когда я вас, кочующие птицы,
С такою грустью к югу провожал!
Мне вспоминается былое счастье,
Былые дни… Но мне не жаль былого:
Я не грущу, как прежде, о былом,—
Оно живет в моем безмолвном сердце,
А мир везде исполнен красоты.
Мне в нем теперь все дорого и близко:
И блеск весны за синими морями,
И северные скудные поля,
И даже то, что уж совсем не может
Вас утешать, кочующие птицы,—
Покорность грустной участи своей!
Источник
Иван Алексеевич Бунин В степи
Иван Алексеевич Бунин В степи
Вчера в степи я слышал отдаленный
Крик журавлей. И дико и легко
Он прозвенел над тихими полями…
Путь добрый! Им не жаль нас покидать:
И новая цветущая природа,
И новая весна их ожидает
За синими, за теплыми морями,
А к нам идет угрюмая зима:
Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
Осенний вечер, тучи нагоняя,
Открыл в кустах звериные лазы,
Листвой засыпал долы и овраги,
И по ночам в их черной темноте,
Под шум деревьев, свечками мерцают,
Таинственно блуждая, волчьи очи…
Да, край родной не радует теперь!
И все-таки, кочующие птицы,
Не пробуждает зависти во мне
Ваш звонкий крик, и гордый и свободный.
Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры,
Когда в степи седой туман ночует,
Когда во мгле рассвет едва белеет
И лишь бугры чернеют сквозь туман.
Но я люблю, кочующие птицы,
Родные степи. Бедные селенья –
Моя отчизна; я вернулся к ней,
Усталый от скитаний одиноких,
И понял красоту в ее печали
И счастие – в печальной красоте.
Бывают дни: повеет теплым ветром,
Проглянет солнце, ярко озаряя
И лес, и степь, и старую усадьбу,
Пригреет листья влажные в лесу,
Глядишь – и все опять повеселело!
Как хорошо, кочующие птицы,
Тогда у нас! Как весело и грустно
В пустом лесу меж черными ветвями,
Меж золотыми листьями берез
Синеет наше ласковое небо!
Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
Осинников поблекших аромат
И слушая дроздов пролетных крики;
Люблю уйти один на дальний хутор,
Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
Как бархатом блестят на солнце пашни,
А вдалеке, на жнивьях золотых,
Стоит туман, прозрачный и лазурный.
Моя весна тогда зовет меня,–
Мечты любви и юности далекой,
Когда я вас, кочующие птицы,
С такою грустью к югу провожал!
Мне вспоминается былое счастье,
Былые дни… Но мне не жаль былого:
Я не грущу, как прежде, о былом,–
Оно живет в моем безмолвном сердце,
А мир везде исполнен красоты.
Мне в нем теперь все дорого и близко:
И блеск весны за синими морями,
И северные скудные поля,
И даже то, что уж совсем не может
Вас утешать, кочующие птицы,–
Покорность грустной участи своей!
Источник
Таланту И. А. Бунина. В степи
Н.Д. Телешову.*
Вчера в степи я слышал чудный, слышный далеко
Крик журавлей летящих. И загадочно легко
Он прозвенел над тихими зелёными ещё полями.
Путь добрый! Им не жаль нас покидать, прощаясь с нами:
Там новая, чужая нам, для них цветущая природа,
И новая весна их ожидает там, не наши холода —
За синими и тёплыми бескрайними морями,
А к нам идёт угрюмая холодная зима – так все года.
А рядом с нами –
Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
Осенний вечер, тучи разгоняя, всё быстрей темнеет,
Открыл в кустах звериные лазы,
Листвой засыпал долы и овраги, полные кустов лозы.
И по ночам в их чёрной темноте
Под шум деревьев, свечками мерцают в сумерках ночи,
Таинственно блуждая, волчьи очи!
Да, край родной не радует теперь.
И всё-таки, кочующие птицы, в этот день холодный
Не пробуждает зависти во мне
Ваш звонкий крик — и гордый и свободный.
Здесь грустно; ждём мы сумрачной поры, где только ночь ликует.
Пока ж в степи седой туман ночует,
Его лишь утром лучи Солнца весь развеют,
Когда во мгле рассвет вновь засветлеет,
Ну, а пока в тумане лишь бугры чернеют.
Но я люблю, кочующие птицы,
Родные степи. Бедные селенья —
Моя отчизна — я вернулся к ним и с умиленьем,
Усталый от скитаний одиноких в дальней пустоте,
Смотрю на них и понял красоту — в их сказочной печали,
И счастие — в осенней, чуть печальной дивной красоте.
Бывают дни: повеет тёплым ветром,
Проглянет Солнце, ярко озаряя, будто летом,
И лес, и степь, и старую усадьбу, что лучами всю прогрело,
И листья влажные в лесу – всё потеплело!
Глядишь — и всё опять повеселело!
Как хорошо, кочующие птицы, тогда осенью у нас!
Как весело и лишь немного грустно в этот час —
В пустом лесу меж чёрными ветвями,
Старинными волшебнейшими пнями —
Меж золотыми листьями берёз синеет наше ласковое небо,
Как будто очаровываясь тропками лесными, где давно уж не был!
Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
Осинников поблекших аромат и ощущая Солнца блики,
И слушая дроздов пролётных крики!
Люблю уйти один на дальний хутор —
Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
Как бархатом блестят на Солнце пашни, а вдали, на жнивьях золотых,
Стоит туман, прозрачный и лазурный — вечерами он алеет.
Моя весна тогда зовёт меня —
Мечты любви и юности далёкой, где, любя,
Я вас, кочующие птицы, в небе ждал,
С такою грустью к югу провожал!
Мне вспоминается былое счастье
И былые дни, где можество всего иного.
Но мне не жаль былого.
Я не грущу, как прежде, о былом, где о любви мечты, —
Оно живёт в моём безмолвном сердце, где весь мир исполнен красоты.
Мне в нём теперь всё дорого и близко:
И блеск весны за синими морями,
И северные скудные поля, лежащие загадочно пред нами,
И даже то, что уж совсем не может над просторами полей, морей,
Вас утешать, кочующие птицы, —
Покорность грустной участи своей.
______
* Николай Дмитриевич Телешов (1867, Москва -1957, Москва) — русский советский писатель, поэт, организатор известного кружка московских писателей «Среда» (1899 -1916), потомственный почётный гражданин. Совладелец торгового дома «Телешов Дмитрий Егорович», учреждённого его отцом (1877), член правления торгово-промышленного товарищества «Ярославской Большой мануфактуры»; гильдейский староста купеческой управы Московского купеческого общества (1894-1898). Заслуженный деятель искусств РСФСР (1938).
_________
В степи.
Н. Д. Телешову
Вчера в степи я слышал отдаленный
Крик журавлей. И дико и легко
Он прозвенел над тихими полями.
Путь добрый! Им не жаль нас покидать:
И новая цветущая природа,
И новая весна их ожидает
За синими, за теплыми морями,
А к нам идет угрюмая зима:
Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
Осенний вечер, тучи нагоняя,
Открыл в кустах звериные лазы,
Листвой засыпал долы и овраги,
И по ночам в их черной темноте,
Под шум деревьев, свечками мерцают,
Таинственно блуждая, волчьи очи.
Да, край родной не радует теперь!
И все-таки, кочующие птицы,
Не пробуждает зависти во мне
Ваш звонкий крик, и гордый и свободный.
Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры.
Когда в степи седой туман ночует,
Когда во мгле рассвет едва белеет
И лишь бугры чернеют сквозь туман.
Но я люблю, кочующие птицы,
Родные степи. Бедные селенья —
Моя отчизна; я вернулся к ней,
Усталый от скитаний одиноких,
И понял красоту в ее печали
И счастие — в печальной красоте.
Бывают дни: повеет теплым ветром,
Проглянет солнце, ярко озаряя
И лес, и степь, и старую усадьбу,
Пригреет листья влажные в лесу,
Глядишь — и все опять повеселело!
Как хорошо, кочующие птицы,
Тогда у нас! Как весело и грустно
В пустом лесу меж черными ветвями.
Меж золотыми листьями берез
Синеет наше ласковое небо!
Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
Осинников поблекших аромат
И слушая дроздов пролетных крики;
Люблю уйти один на дальний хутор,
Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
Как бархатом блестят на солнце пашни,
А вдалеке, на жнивьях золотых,
Стоит туман, прозрачный и лазурный.
Моя весна тогда зовет меня, —
Мечты любви и юности далекой,
Когда я вас, кочующие птицы,
С такою грустью к югу провожал!
Мне вспоминается былое счастье.
Былые дни. Но мне не жаль былого:
Я не грущу, как прежде, о былом, —
Оно живет и моем безмолвном сердце,
А мир везде исполнен красоты.
Мне в нем теперь все дорого и близко:
И блеск весны за синими морями,
И северные скудные поля,
И даже то, что уж совсем не может
Вас утешать, кочующие птицы, —
Покорность грустной участи своей.
1889
/И.А. Бунин./
______
Иван Алексеевич Бунин — родился 10 (22) октября 1870 года в Воронеже, Российская империя, русский писатель, поэт и переводчик. В 1933 году Иван Бунин — первый из русских писателей — стал лауреатом Нобелевской премии по литературе за «строгое мастерство, с которым он развивает традиции русской классической прозы». Будучи представителем обедневшей дворянской семьи, Бунин рано начал самостоятельную жизнь; в юношеские годы работал в газетах, канцеляриях, много странствовал. Первым из опубликованных произведений Бунина стало стихотворение «Над могилой С.Я. Надсона» (1887); первый стихотворный сборник вышел в свет в 1891 году в Орле. В 1909 году избран почётным академиком по разряду изящной словесности Императорской Санкт-Петербургской академии наук. В 1920 году эмигрировал во Францию – умер в 1953 году в Париже, Франция.
Источник
В степи стихи Ивана Алексеевича Бунина, читает Евгений Бобков.mp3
Вчера в степи я слышал отдаленный
Крик журавлей. И дико и легко
Он прозвенел над тихими полями.
Путь добрый! Им не жаль нас покидать:
И новая цветущая природа,
И новая весна их ожидает
За синими, за теплыми морями,
А к нам идет угрюмая зима:
Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
Осенний вечер, тучи нагоняя,
Открыл в кустах звериные лазы,
Листвой засыпал долы и овраги,
И по ночам в их черной темноте,
Под шум деревьев, свечками мерцают,
Таинственно блуждая, волчьи очи.
Да, край родной не радует теперь!
И все-таки, кочующие птицы,
Не пробуждает зависти во мне
Ваш звонкий крик, и гордый и свободный.
Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры,
Когда в степи седой туман ночует,
Когда во мгле рассвет едва белеет
И лишь бугры чернеют сквозь туман.
Но я люблю, кочующие птицы,
Родные степи. Бедные селенья —
Моя отчизна; я вернулся к ней,
Усталый от скитаний одиноких,
И понял красоту в ее печали
И счастие — в печальной красоте.
Бывают дни: повеет теплым ветром,
Проглянет солнце, ярко озаряя
И лес, и степь, и старую усадьбу,
Пригреет листья влажные в лесу,
Глядишь — и все опять повеселело!
Как хорошо, кочующие птицы,
Тогда у нас! Как весело и грустно
В пустом лесу меж черными ветвями,
Меж золотыми листьями берез
Синеет наше ласковое небо!
Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
Осинников поблекших аромат
И слушая дроздов пролетных крики;
Люблю уйти один на дальний хутор,
Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
Как бархатом блестят на солнце пашни,
А вдалеке, на жнивьях золотых,
Стоит туман, прозрачный и лазурный.
Моя весна тогда зовет меня, —
Мечты любви и юности далекой,
Когда я вас, кочующие птицы,
С такою грустью к югу провожал!
Мне вспоминается былое счастье,
Былые дни. Но мне не жаль былого:
Я не грущу, как прежде, о былом, —
Оно живет в моем безмолвном сердце,
А мир везде исполнен красоты.
Мне в нем теперь все дорого и близко:
И блеск весны за синими морями,
И северные скудные поля,
И даже то, что уж совсем не может
Вас утешать, кочующие птицы, —
Покорность грустной участи своей!
Рейтинг работы: 9
Количество отзывов: 2
Количество сообщений: 2
Количество просмотров: 229
© 24.10.2017г. Авиатор
Свидетельство о публикации: izba-2017-2093270
Спасибо, Вера!
Да, Иван Алексеевич и прозу и стихи пишет мастерски!
Рад, что мы можем прикасаться к творечству этого замечательного писателя.
Мне нравится его проза и стихи.
Дневники его «Окаянные дни» погружают нас в социальные потрясения начала двадцатого века,
на мой взгляд, прекликающиеся с событиями в конце девяностых и нулевых.
С большой любовью и болью пишет он о Родине. И проживая за границей сохранил любовь и преданность к России.
Всего вам доброго!
Виктор Девятловский 24.10.2017 19:06:14
Отзыв: положительный
Да, И. Бунин многогранен, бесконечен. Женя, спасибо тебе за память о великом писателе!
Да, человек, глубоко любящий родину — Россию, был вынужден жить и закончить жизнь на чужбине.
Источник